O nosso endereço mudou

Isso mesmo. Mudou. Os novos posts agora se encontram no seguinte endereço:

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Obrigado e até

Djingoubéu

Hoje, tudo são vendas. Acabei de pegar um jornal, desses que dão no trânsito, e as notícias estavam na segunda página, coberta pela primeira. A primeira sendo um encarte especial que dizia: "LEVE! LEVE! VENHA APROVEITAR!" E mais outras ordens às quais todos estamos acostumados. Mais acostumados até do que a história que explica nossa atual condição.

Não, não é em quadrinhos. Me refiro à Torre de Babel. No começo, queríamos todos a mesma coisa, trabalhando pelo bem comum. Mas deixamos que a ganância nos corrompesse e como resultado, nos dividimos em tribos, cada um com sua língua, indo atrás do que cada um considera ser o próprio interesse. E nunca mais nos entendemos. E a parte mais perturbadora é: Todos nós ainda queremos a mesma coisa.

Há outra história: o imperador egípcio acordou aos primeiros raios de Rao, o deus do sol, e foi se esbaldar em seu repasto matinal. A caminho da sala de convescotes, notou que um escravo chorava baixinho, num canto. Irritado com a ladainha, perguntou ao seu Sumo sacerdote, Holofot: "Que catzo esse cara tá chorando? Não sabe que costumo atirar gente que me enche os pacová aos crocodilos do Nilo?" E o Holoft: "Sabe quequié... é que o filho dele morreu". O Faraó então, pela primeira vez em sua vida, se deu conta que era possível que talvez os escravos também sofressem.

Esse conto sempre me pareceu um ótimo retrato da era pré-cristã, quando Faraós eram considerados deuses e as grandes economias eram sustentadas a suor de escravos.

Daí, veio Jesus.

Vinde a mim aê, filisteu.

A maior contribuição que Jesus nos deu foi fazer-nos lembrar que tinhamos alma. Hoje, reconhecemos a alma do próximo, ainda que em meio a abusos e injustiças, que mesmo predominantes, são amplamente condenados por todos. Paradoxos à parte, esse lado do mundo melhorou muito, depois da doutrina cristã.

Parêntese. Olha, estou falando da doutrina e fé cristã. Não de abusos cometidos em nome de Jesus, nem de bandeiras levantadas por igrejas que pregaram que algumas mortes eram comandadas por Deus. E também não pretendo aqui colocar o mito em cheque, como andam fazendo mais e mais por aí. Não o faço por dois motivos muito simples: 1) Ele é muito bonito. 2) Ele funciona. Fecha parênteses.

Deveríamos usar o Natal para nos lembrar que estamos batendo a cabeça para chegar no mesmo lugar. Enxergar-nos nos próximo deveria ser tão importante quanto dar presentes, no entanto, parece ser mais difícil. Então que fiquem aqui registrados meus votos. Que aqueles que queiram trocar os abraços do Papai Noel pelos do verdadeiro espírito, tenham força para exercer a tolerância junto aos menos afortunados, seja de alma, vitaminas ou cascalho. E também que consigam força para estender a prática pelo resto do ano. É punk, mas rola. Boa sorte.

Mas Natal é festa e festa tem que ter música, né? Tirando djingoubéu, a melhor música de Natal, na minha opinião, é “Do they know it’s Christmas time?” do Band Aid.

Lembram-se do Rock contra a fome na Etiópia? Pois é. Tudo começou com Bob Geldof. Bob nasceu na Irlanda e depois de várias primaveras, montou o Boomtown Rats. Teve muito sucesso por pouco tempo. Sendo do tipo faz tudo, brincou um pouco de ator até descobrir seu maior super poder; o de fazer lobby. E convenceu o Midge Ure, do Ultravox a gravar um disco de ajuda aos mortos de fome etíopes. Teve a supimpa idéia de chamar os maiores músicos pop da época, de Sting a Bono, passando por Girl, quero dizer Boy George e George Michael. Pronto. Ainda hoje detém o título de single mais vendido do Reino Unido de todos os tempos. Você com certeza se lembra dessa música:

Aí foram os americanos e imitaram com "We are the world". Éca.

E aí vêm as paródias. Primeiro, nos Simpsons, a música que os artitas de Springfield fizeram quando o Bart ficou preso no poço. "We´re sending our love down the well", com participação do Sting. Segue a letra e a música.

Segundo, o vídeo que os artistas brasileiros gravaram pelas vítimas da enchente no Nordeste em 85. Se lembra disso? Até ontém, eu estava convencido que tudo não tinha passado de um sonho ruim. Maldito YouTube.

E venho por meio deste, informar que estarei ausente durante as próximas semanas. Provavelmente de cangas, fazendo chongas, pois embora ateu, também sou filho.

Um feliz e próspero para você e para os seus.

Logo mais tem mais.


L

Automóveis ou; Quão Mallandro era o Sérgio?

Adoro carros. Não os tenho belos, porque caríssimos, aqui na amada idolatrada salve salve. Os olhos da cara. Por uma carroça ainda.

Se eu fosse trocar a minha carroça atual por uma menos velha, agora seria o momento ideal. Os fatores divergem, mas o produto é o mesmo; o número de carros vendidos está caindo. E isso não é nada... sabe aquele crédito que foi liberado para a pobraiada comprar carro em 80 meses? Pois é. Se eles não conseguirem saldar as dívidas, teremos um crash no setor subprime de carros. É brincadeira?

Mas provavelmente estou me preocupando à toa, pois o nosso guia, o Luís Ignácio, diz que não temos com o que nos alarmar.

Crise? Que crise?

E duas das três maiores montadoras americanas sifu. Espera... se eu falar "sifu", você vai continuar frequentando o meu blog? "Sifu" é meio feio, né? Se bem que o presidente falou "sifu" semana passada e acharam lindo. Digo, os outros 70 por cento.

Eu, como súdito, espero mais decoro do meu cacique, quem quer que seja. Porém, sinto que mais e mais tenho menos e menos a ver com os torcedores do Luís Ignácio. Não me entendam mal, não ando sobre a água nem multiplico peixes, mas sinto que meu reino (também) não é desse mundo. Mas isso é outra história...

O que é outra história também, é que a GM e a Chrysler pediram 34 bilhões de paus e só conseguiram 14 (conseguiram vírgula, porque ainda tem que passar por votação no senado, sob oposição republicana).

Li muito a respeito dessa história porque gosto muito de economia. E de carros. Se eu fosse rico, teria vários e favoritos.

Eu sou contra esse empréstimo porque não acho justo. E a crise lá tem culpa, se americano não quer mais comprar carro americano? Os carros feitos em Detroit são, em média, duas mil e quinhentas lascas mais baratos que equivalentes japoneses. E a galera prefere os japas. Faz tempo que o pessoal da GM, Ford e Chrysler vem pisando na bola, pegando DP em "modernização". Agora pedem ajuda porque falharam nos negócios. Do que precisam é de uma lição. E quem pode lhes ensinar é a falência.

Ou, como mencionei justiça, e já que os culpados são presidentes atuais e/ou antigos dessas empresas, por que não mandar a conta para as casas deles, às custas de seus bens e dos de seus herdeiros? O contribuinte americano agradeceria.

Sei que isso já está ficando meio monótono, mas nossa, como eu adoro carros. Desde criança. Pirava naquele Pontiac Firebird, a "Super Máquina". Tanto que minha primeira bicicleta decente, uma BMX pantera preta e cinza (achava as coloridas meio maricas) ganhou o nome de K.I.T.T.

Michael, K.I.T.T. e aquele neguinho legal daquele seriado bacana. Puxa... como eu queria ter sido ele, nesse dia.

Na década de 80, o mercado americano de animação se viu ameaçado por forças estrangeiras. Diferente da patota de Detroit, os estúdios nunca foram pedir dinheiro para o governo fingindo que o problema era outro senão fruto de suas próprias incompetências. Ao invés, se modernizaram e mandaram os gringos irem passear. Nos caso, os franceses, que haviam invadido a TV americana com séries muito legais. Três delas sobre carros. Era animal.

M.A.S.K. - série produzida entre 1984 e 1985. Nessa época a televisão não tinha essa enxurrada de desenho decente como hoje, mas haviam raios de esperança em doses homeopáticas semanais. Esse era um deles. E a abertura? Não era matadora, pessoal?


Pole Position - agradava às meninas também, por causa da Daisy e do gatinho/cachorrinho/guaxinim sei lá o quê era aquela p... Faísca. Na falta de M.A.S.K., fazia a funça. Abertura que também fazia pegar a bicicleta e sair empinando cantando a musiquinha.


Jayce e os Defensores do Universo (Jayce and the Wheeled Warriors) - É. Esse também não era bolinho. Aliás, quem quer que tenha criado o layout desses carros devia estar sob efeito de ácido. Talvez eu esteja exagerando, mas com certeza tomou alguma coisa antes. E foi algo ilegal...

Esses desenhos foram todos produzidos por Jean Chalopin. Como ele, vindo de um país sem tradição em animação comercial para a TV (França) dominou metade do horário nobre infanto0juvenil americano durante a década de 80 é assunto para uma outra ocasião.

Seus desenhos foram exibidos aqui na década de 80, no Show Maravilha e no Oradukapeta (apresentado por Sérgio Mallandro).

Que tortura. Ter que ouvir, por intermináveis minutos, o que Sérgio Mallandro ou Mara Maravilha tinham a dizer, para só então poder me esbaldar nos desenhos. Mallandro era inexplicável, oscilando entre o sem graça e a total falta de noção. Sim, porque aloprava a molecadade um jeito que hoje o ministério público não permitiria. Mas às vezes era engraçado...

Mallandro. O que pensar sobre um homem que fez fama aos acordes de "Amor, vem fazer glu-glu" e "Bilu tetéia"?

Agora, se pirataria desse cana, Mara iria sem escala. Pirateava a Xuxa sem qualquer cerimônia, a mando do Silvio. E ele, para o xilindró não iria, pois manda piratear desde antes a pirataria existir. Indefinível, o senhos Abravanel.

E reconhecemos todos o fim de uma era, minha geração e eu, quando Maravilha se despiu por vários milhares de cruzeiros à Playboy, antes da conversão à Igreja crente. Não sei se Universal ou Deus é Amor.

Hoje, a geração que cresceu assistindo aos dois está prestes a começar a mandar. Penso nisso, às vezes.

Depois, de noite, não consigo dormir.

Mas nunca consegui relacionar os fenômenos.

Bai.


L

Rapidinhas III

“Sentada na calçada de canudo e canequinha...”

Todo dia.

“...Tupléque tuplim, eu vi uma bonequinha....”

O dia todo.

É o som advindo do colégio aqui em frente, que prepara as crianças para o oba oba de final de ano. Me lembro muito bem desse totalitarismo, em menino. Na pré-adolescência o pesadelo prosseguiu. Além das provas que testavam meu conhecimento sobre o complexo de Golgi, orações coordenadas sindéticas adversativas e afins, ainda havia as gincanas cuja participação era “mandatória”.

Mas do que eu falava mesmo? Ah, sim, de crianças e oba oba natalino... pois é... ouço pais que reclamam que além de desembolsar mais de mil lascas mês por ensino porcaria, ainda têm que freqüentar cada celebração que os colégios de hoje inventam. Tem até festa de formatura da quarta série. Eu, nem filho tenho, mas tendo o meu estúdio na frente desse colégio, sofro a cada Junho e Dezembro, ouvindo musiquinhas toscas ad infinitum... e enquanto escrevo, as caixas de som vociferam, antes do almoço, pela enésima vez:

“Tupléqui, tuplim, bolinha de sabão...”

Alguém devia calar os rádios, cegar a televisão e queimar os jornais. Já sei já sei. Sou facista, me dizem os mais jovens metidos em suas sandálias de couro. Os antigos me dizem que se eu tivesse vivido a época da ditadura, não diria tamanha besteira. Mas a pergunta persiste: vamos permitir que a mídia faça o que faz sem assumir quaisquer responsabilidades? Esse ano, mataram a Eloá por transformarem seu caso em novela. Tirando todo o trololó, foi isso. Se os donos do circo televisivo não houvessem transformado aqueles três patetas em celebridades, o caso não teria chegado tão longe e a Eloá ainda estaria dando suas bandolas por aí.

E agora Santa Catarina. Quase nada do que vi na mídia pode ser classificado como informação. Assisti um noticiário de uma hora que não me disse nada além de que caiu um toró que afundou Santa Catarina. Tudo é exploração da desgraça alheia para vender xampu no comercial. E as perguntas: “O que você sentiu quando a enxurrada levou sua casa e sua família?” Lutamos por liberdade de expressão, contra a famigerada ditadura, para isso??? Prefiro presidente de medalha no peito e mídia controlada pelo governo (não que hoje seja diferente) e algum decoro, ao invés dessa exploração contínua da miséria humana. Contanto, lógico, que o Estado seja de direito. Afinal, não é poder eleger um presidente que garante minhas liberdades individuais. Jamais nos esqueçamos disso...

Acabo de ler “Ensaio Sobre a Cegueira”, de Saramago. Li porque queria ver o filme de Meirelles, que na minha opinião, é um dos melhores diretores de sua geração. Contando gringos.

O filme, ainda não vi, mas Saramago me pareceu um picareta. É. Isso mesmo. Um impostor total. Sub Kafka, sem charme, prolixo e chato. Eu adoro a premissa de fim de mundo, da cessão total da ordem (que ao meu ver, sempre é o mais horrível dos fins, porque real) e ainda assim ele me deixou com vontade de largar o livro já na metade. Só terminei para poder criticá-lo com mais propriedade.

Dar a outra face, dar uma outra chance, enfim, eu tenho que exercitar a cristandade (formatação marista, essas coisas...) Alguém aí pode me recomendar alguma obra que o redima? Mas só mais uma chance, hein, Zé...

Muita gente anda comparando a crise de hoje com a de 1929. Há semelhanças incríveis e uma diferença enorme. Em 29 a ajuda em massa foi para a população. Hoje, para os bancos e empresas, com o nosso dinheiro, com a justificativa que se eles se estreparem, nós nos estrepamos em dobro.

Enquanto me barbeava e pensava nisso que acabei de escrever, me veio um novo personagem à cabeça: “The beggar banker”.

Clique na imagem acima para ver grandão.

E em 2008 o capitalismo continua firme e forte, e o liberalismo econômico, sepultado. Se o Armstrong subisse à lua hoje pela primeira vez, diria: “A Terra é social democrata”.

E lá vamos nós... dando bilhões à indústria automobilística quando nenhuma grande ou média cidade do mundo agüenta mais carro em suas ruas. Ah, a insânia e suas ramificações...

E está aberta a temporada de confraternização. Embebedai-vos irmãos. E os amigos secretos... Alguns revolucionam com o “inimigo secreto”. E ai de quem não entrar... É calabouço social direto, sem escala.

Lição do dia: Jamais confie em banqueiro magro.

Logo mais tem mais

L

Crise nas Infinitas Terras, ou: Citibankaput

Adoro cataclismas. Quando não é sob a minha cabeça, claro.

Uma tempestade, por exemplo... aquele vento, que às vezes faz o que nem o martelo consegue. E as toneladas de água caindo em meio a descargas elétricas de milhares de volts... É lindo de morrer. Lógico que o pessoal em Santa Catarina não pensa como eu. Que perrengue, aliás. Desejo-lhes toda força do mundo. E mantimentos.

Acontece que esse negócio de ver poesia no fim do mundo já me é antigo. Dei-me conta em 87, aos 12, quando caiu em minhas mãos “Crise nas Infinitas Terras”, uma história em quadrinhos, onde como o nome sugere, desgraça pouca é bobagem.

Mudar de casa é encaixotar coisas. Também é revirar coisas antigas e trazer lembranças à tona. Semana passada, mudei, encaixotei, revirei e lembrei. Achei um exemplar de “Crise”. O título me remeteu à atual Crise. E fitei a capa e folheei a revista por incontáveis minutos (é, eu devia estar encaixotando, mas sabe como é...) e às tantas, me pareceu que as duas Crises tinham mais a ver do que meus olhos me sugeriram originalmente.

No começo, lá pelo final dos anos trinta, havia o Super-Homem. Depois, o Batman. A molecada curtiu tanto a nova onda que aí vieram Mulher-Maravilha, Lanterna Verde, o Flash e o escambau, e o gênero dos super-heróis ganhou uma notoriedade monstro. Qualquer revista com um super-herói na capa vendia horrores, fosse a tosquice que fosse. E claro que várias editoras entraram na dança. E claro que um dia, tal qual no mundo das finanças, a bolha estourou e a festa acabou. E como só quando a maré baixa é que percebemos quem nadava pelado, os heróis “sem liquidez” sumiram, só ficando os com conteúdo, que se tornariam instituições sólidas. E eles estão aí até hoje, sendo reciclados a cada geração, fazendo a fortuna dos produtores de Roliúde.

Super Homem e a Liga da Justiça. Um investimento que, ao longo dos anos, rendeu mais do que muito banco.

Pois eis que às tantas, a DC Comics, que sobreviveu à crise, começou a comprar o papelório podre de outras editoras falidas e incorporar esses heróis à sua biblioteca. Mas faltou regulamentação no processo e os novos ativos, conforme adquiridos pouco a pouco, não foram administrados de maneira correta, criando prejuízo e bagunça. Um custo com o qual a geração seguinte teve que arcar.

O Capitão Marvel, por exemplo, comprado da Carlton comics, não participava de aventuras ao lado do Super Homem ou Batman porque o colocaram numa outra Terra. E mais herói foi chegando e mais Terras sendo criadas para esses heróis. Terra ativa, Terra Paralela, Terra-x, Terra-s, etc. As infinitas Terras. A bagunça foi tamanha que alguns anos mais tarde, nem editores, nem roteiristas, nem criadores ou fãs conseguiam explicar o que se passava. E os novos leitores boiavam grandão. As infinitas Terras entraram em Crise.

“Crise nas Infinitas Terras” veio para resolver esse problema de cronologia. É uma história de doze partes, com todas as centenas de personagens do universo DC envolvidos, talentosamente orquestrada por Marv Wolfman e George Perez. Vendeu horrores, graças a algumas fórmulas comumente usadas pelos arautos do liberalismo econômico.

Crise emprestou do liberalismo econômico quando usou de morte para promover a história. Nunca mais o universo dos quadrinhos foi o mesmo. Hoje em dia, quando se quer vender mais, mata-se, ou aleija-se, ou mutila-se um personagem. Emprestou do mercado financeiro porque se tornou um sistema onde nem as histórias, nem a arte nem a relação personagem/fã é levada em consideração. O negócio é lucro. Não me tirem de comunista. Pego muito bem com grana. Afinal, compra coisas confortáveis bonitas e gostosas. Mas grana é o meio, não o fim. Sempre que alguém vê grana como o único fim, há desastre. Sempre.

Super homem: Ó, Supermoça... ó Kara... por quê? Por quê? Será que não há outros meios de vender gibis sem matar? Será que o lucro sempre virá antes de tudo?

Como a vida imita a arte, o mercado financeiro pegou emprestado de Crise nas infinitas Terras. Uma criatura, movida pela sede de poder, desencadeia em cadeia uma reação que consome universo após universo, causando dor de cabeça praqueles mundos todos. Levando todo mundo a gastar todos os recursos disponíveis para conter a Crise. Na obra, Krona, na vida real, podia ser o Bob Rubin.

Rubin foi secretário do tesouro de Bill Clinton. Sabem aquelas regras rígidas pós- depressão de 29 sob as quais os bancos deviam operar? Pois é. Rubin foi um dos que ajudaram a afrouxá-las, permitindo que os bancos (Citibank incluso) saíssem do marasmo de meramente emprestar bufunfa e partissem pra lucrar com várias outras atividades financeiras.

Bob: A crise que o Krona desencadeou destruiu vários universos. A minha, só um. Que mixuruca que eu sou. Mas eu chego lá...

Antes de trabalhar no governo, Rubin ficou milionário como trader e executivo do Goldman Sachs. Depois de Washington, foi trabalhar no Citibank, persuadido por um tal de Sanford Weill. O Weill esteve entre os lobistas que persuadiram Washington a afrouxar as amarras que mantinha Wall Street sob controle. Como Krona, Rubin e patota conseguiram o que queriam, mas desencadearam uma Crise e agora, os outros que arquem com a conta. Nesse caso, os 75 mil funcionários do Citibank que vão perder o emprego, assim como os diretores e executivos do banco. A diferença é que nenhum dos 75 mil vai sair andando com 12 milhões de bônus.

E agora esse cara foi chamado pelo Barack para fazer parte da equipe de transição.

Gozado. Havia um outro personagem em Crise chamado Pária. Não tinha super poder. Tinha uma maldição, foi amaldiçoado a ser um observador passivo dos estragos que a Crise provocava enquanto arregaçava mundo após mundo. Coitado. Ele sempre era tragado para presenciar o desastre.

Não acho que Rubin seja o único responsável pela quebra do Citibank e outras instituições, mas acho que daria um bom bode, caso alguém estivesse interessado ou tivesse o poder de punir os responsáveis. De qualquer forma, mesmo sem maldição, parece que Rubin sempre é atraído para onde a Crise está. Ou talvez seja o contrário?

Me pergunto o que ele está fazendo num governo eleito para promover mudanças. Mas calma... é provável que Obama seja tão inteligente quanto parece. Talvez seja parte do plano...

Somos todos crioulos ou; das macaquices do governo‏

Há dez anos, numa incursão prolongada à escandinávia, eu bebia cerveja numa taverna. A loiraça que ali adentrou me viu e dirigiu-se à minha mesa. Atitude comum às fêmeas do longíquo norte. “Que Odin abençoe este continente, pois lá vamos nós de novo”, pensei. Mas nessa noite, algo saiu errado. Eis o que fez meus ouvidos sangrarem (em tradução livre); “Você é simpático e coisa e tal, mas é muito bonitinho. Eu gosto mesmo é de preto macaco”.

E todos formulam suas teorias sobre a vitória do Barack, ou se desculpam pelas apostas não vingadas, mas só uma coisa é certa; O Barack ganhou porque é bonitinho e charmosão. Se fosse preto macaco, não ganhava. A garota dinamarquesa não é o padrão. Aliás, tive que ir até o fim do mundo, literalmente, para encontrá-la. O padrão é todo o resto, com mães, tias e avós apolíticas inclusas. O importante hoje é o bonito e o jovem. Queria ver se estariam dispostas a expressar tamanha simpatia caso o candidato fosse o Mugabe, o atual presidente do Zimbábue.

Banho de loja o cacete! Que mané micromarketing o quê! Tá me tirando? Se quiser votar em mim, é assim. Se não quiser também, dane-se. Vou continuar presidente pelos próximos 30 anos de qualquer jeito mesmo.

E vamo que vamo. A cada década vão nos dizendo do que gostar, o que descartar. Nos últimos dez anos, fumar virou feio e ser preto virou legal/bonito. Eu é que não estou reclamando, mas não dá pra levar a sério. Sobretudo quando me lembro de quão dura a vida costumava ser. Me lembro do que era ser negro, em criança, antes do politicamente correto atingir o horário nobre. Não era fácil brincar de super-herói. O meu favorito era o Batman. Quando eu o escolhia, vinha uma voz; “Não! O Batman não é neguinho!!” e lá ia eu, podendo optar apenas entre o Homem Borracha ou o Vulcão Negro, dos Superamigos. Um mais banana que o outro...

Homem-Borracha: Um obscuro super-herói de uma obscura série produzida por um estúdio não menos. Uma, das duas únicas opções para os neguinhos da década de 80.

O politicamente correto se alastrou pela mídia americana como uma praga, se instalou e lá está até hoje, aparentemente irremovível. Mulheres, judeus, pretos, japas, bichas... todos viraram intocáveis.

Na década de 70, os estúdios Hanna-Barbera adaptaram os quadrinhos da Liga da Justiça em desenho animado. No meio do caminho, encontraram o politicamente correto e aí zuou. Tiveram que criar alguns personagens extras, que não existiam nos quadrinhos, para que crianças de outras etnias não se sentissem excluídas. Um japa, um chicano, um crioulo e um indião. Eu já achei supimpa. Hoje, me parece o pessoal do Village People.

Enquanto isso, na Sala da Justiça: “Vejam nossas roupitchas, gentém... Não percebem que representamos uma outra minoria também? Ai, bafôn total!!!”

Enquanto isso, na amada idolatrada salve salve, entre uma propaganda de Vitassay aqui e uma negação de paternidade ali, o Pelé me lança: “No Brasil não existe racismo”. E lhe caíram sobre a cabeça. E o que é pior. Ele estava certo.

Tirando os gaúchos, que parecem odiar todo o resto, independente da cor da cútis inclusive, somos completamente inúteis como racistas. Primeiro que já misturamos além do que qualquer branco racista europeu consideraria ser o grau permissível de morenice. Além, somos preguiçosos demais e/ou cordiais demais e/ou optamos pelo “deixar como esta para ver como fica”. É impossível imaginar uma galera com facas, tochas e grilhões, marchando avenida paulista abaixo, gritando em coro; Matem os mamelucos!!!

Nos EUA, negros e brancos fumam cigarros diferentes, comem comidas diferentes, ouvem música diferente e falam diferente. Italianos, Irlandeses e Asiáticos têm filhos e netos que continuam sendo italianos, irlandeses, etc. No Canadá, eu era aceito no bar Croata por causa do meu sobrenome, mas minha amiga branca saxã local, não, porque pertencia a outro povo. Os escandinavos estão lá há várias centenas de anos sozinhos, isolados, sem mistura, logo, são todos iguais. Qualquer forasteiro é olhado e tratado diferente. Para o bem ou para o mal. O Japão, idem. A Europa continental sempre foi muito mais pluralista do que costumamos imaginar, relegando as maiores tretas a diferenças religiosas. Assim como o resto do mundo, que se mata por diferença ideológica. E os Bálcãs e a África, com suas limpezas étnicas; o primeiro sem que qualquer crioulo esteja envolvido, o segundo, onde todo mundo é negão matando negão.

E o Luís Ignácio veio que veio. Na ânsia de inserir o Brasil no mundo, ele e seus cabulosos companheiros reduziram “racismo” a conceito de novela das oito e criaram um ministério pra integrar os negros e um sistema de cotas. E até hoje são incapazes de definir a cor do porteiro do palácio da Alvorada. O Brasil é uma bagunça genética. Criar um Brasil dividido em raças é criar um Brasil racista. Importar o racismo... De todas as macaquices do governo, essa foi a máster.

Bom dia da consciência negra a todos. O que diabos quer que seja o significado dessa data.

Só Jesus salva, ou; Oh, você é meu herói!

Encontro o Herbert no metrô com o meu Sêneca favorito a tira colo. Às tantas, ele me pergunta; como pode dar tanta importância a super heróis gostando tanto de filosofia? Eu respondo que é exatamente por gostar de filosofia que levo tanto os super heróis a sério. Ele franze a testa. Hmm... ainda faltam seis estações. Acho que dá tempo.

O negócio é a representação. Gosto de como cada super herói representa uma característica humana. Heróis são gente capaz de atos que inspiram seus contemporâneos. Sejam de papel, sejam de carne e sangue, pois no campo das interpretações, não há diferença entre Ayrton Senna ou Speed Racer. Péle ou Super Homem. Pois todos são capazes de nos deixar boquiabertos com seus atos e nos inspirar a continuar em frente mesmo quando tudo parece perdido. Afinal, não afinam quando a coisa engrossa.

Ah, então você curte os de carne e osso também?

Dããããã. Claro. Não só pessoas que me inspiraram com seus atos, mas que também me consolaram com suas artes.

Tipo quem?

Tipo o pessoal do Jesus And Mary Chain.

Jesus And Mary Quem?

Chain! Mary Chain!. É uma banda. São dois irmãos. Aliás, os conheci final de semana passado, quando aportaram para um show no festival Planeta Terra aqui em São Paulo. Estive com eles da chegada à partida. Quão demasiadamente humanos são meus heróis. Tão humanos quanto qualquer outro humano que conheci. Mas enquanto subiam ao palco, me lembrei da imagem dos Deuses voltando ao Olimpo. E uma vez lá cima, tudo ficou claro de novo. Afinal, o super herói só vira super depois que deixa sua identidade secreta pra trás.

Quando adolescente, eu tinha certeza que aqueles dois saíram das garagens frias escocesas com suas guitarras matadoras e letras apocalípticas só para me lembrar que eu não estava sozinho. Várias vezes suas músicas eram tudo que eu tinha quando tudo mais era amargo. Comigo foi Jesus, com você, sei lá. O Corinthians...

Mas eu sou palmeirense...

Whatever...

The Jesus And mary Chain: Happy When it Rains

Saímos do aeroporto de Guarulhos sob chuva torrencial.Fiquei feliz quando choveu.

Putz. Pod’s crê. Pod’s crê. Faz sentido essa parada aí de herói. Pra mim, cê tá ligado que o verdão pra mim é tudo, né? Então... cê lembra do Mirandinha?

Não. Esqueci.

Pois aquele cara que me ensinou a não ter medo de entrar em dividida. E eu levei isso pra vida. Igual o Batman deve ter te ensinado a não ter medo da vida.

Quem me inspirou a não ter medo da vida foi o Demolidor, o homem sem medo. O Batman é o meu favorito porque é solitário, assim como os irmãos Reid, que embora dois, sempre me sugeriram habitar um mundo vazio.

E a mulherada?

Ah, não tô pegando ninguém não...

Não! Tô falando de heroínas. Cê não curte, tipo, a Mulher Maravilha?

Hm. Sempre peguei mal com heroínas. Sempre imaginei que se a Mulher Maravilha fosse real, pareceria a Miss Maromba 2008. E eu nunca gostei de mulheres vitaminadas. Pra mim, força bruta é coisa de homem.

Meio viagem ficar pensando como os heróis seriam na realidade, hein, Lovriquí...?

Tsc. Tem nêgo mais doente do que eu. Tem um artista, o Alex Ross, que usou os super heróis para superar as dificuldades da infância e adolescência. Cresceu, se apaixonou por Michelangelo e hoje representa os seus heróis favoritos de maneira ultra realista.

Que dia! Tô só o pó. Duas entrevistas, uma matéria, salvar um avião caindo e lutar contra o Brainiac...tudo isso antes do café da manhã. Êpa! O Que é aquilo? Uma mancha de Toddynho no carpete? Droga! Meu trabalho nunca acaba.

E cê não curte, tipo, as meninas superpoderosas?

Adoro, mas elas são outros quinhentos. Elas habitam um universo onde nada pode ser levado à sério. Adoro aquelas meninas porque brincam quando têm que brincar, mas na hora de sentar o braço, meu Deus do céu. Mas eu tenho trinta e tralálá. Elas devem servir de inspiração para as meninas de hoje. Quando eu era criança, assistia Thundercats e o ouvia o lema “Justiça, verdade, honra e lealdade”, que prego até hoje. Mas a violência não era tão explícita. Por isso me incomoda um pouco que as meninas de hoje pirem tanto nas Meninas. O mundo mudou.

Pra pior?

Se quer um monumento, olhe ao redor...

Um jovem ouvia um som cacofônico qualquer saído do seu celular (já não inventaram os fones?) e a maioria olhava hipnotizada a tevezinha com suas mensagens subliminares. E meu pai, que me ensinou que nossos olhos e ouvidos eram livres. Aquele mentiroso...

Vocês ainda não viram nada. Um dia, sofreremos de TPM.

Então nunca gostou de super heroínas?

Gostava só da Ravena, dos Jovens Titãs. Aquilo sim, era mulher. Absorvia a dor dos outros e as fazia suas. Depois liberava a dor pro espaço, mas até então, sofria. Sempre triste, por hábito e por medo de sentir fortes emoções, porque seu lado negro poderia se libertar. Até que se libertou em algumas edições, mas nunca me sugeriu ser algo que um bom cafuné não pudesse resolver. Se fosse pra eu casar com alguma heroína, casaria com a Ravena.

Os Jovens Titãs na nova versão em desenho da Cartoon Netwrok. Hoje, a Ravena sorri. A garota evoluiu. Parabéns.

Valeu, Lovriquí!

Segura a onda, man!

E dedico o post de hoje como sinal de gratidão a um grande amigo. Sua mãe o chama de filho, sua esposa, de babe. Os ecos do passado, de Dias. Seus irmãos, de Dã. Seus fãs, de Cozta. Inimigos, não o chamam, pois nem sequer os tem. Pra mim, “Juma” basta. Valeu, bro.

Logo mais tem mais

Até

ps. Seguem alguns links para o trabalho de Alex Ross, caso interesse...

Papéis de parede

Galeria de heróis DC

Homem Aranha